l'alba

La bellezza bisogna cercarla, se la cerchi bene la trovi perchè la bellezza è dovunque, anche dove c'è solo il silenzio, solo la solitudine, il silenzio è bello la solitudine è bella...."

 Forse queste cose insieme,  non so: fatto sta che l'alba non mi sarebbe più apparsa così stupenda, papà. Le albe che mi ricordavo erano albe in città: uno scalpicciare di passi sopra il selciato, un raschiare di freni per un'auto che passa, una voce che chiama. Oppure erano albe nel bosco: un uccello che canta, una fronda che fruscia, un mormorare di mille risvegli invisibili. Oppure erano sul mare: un sciaguattare di onde, una carezza di vento bagnato, un gabbiano che vola. L'alba sul deserto è diversa. E' un'alba zitta, immobile, pietrificata, un'alba senza pulsare di vita nè suoni, un'alba fatta di alba e nient'altro. Non cantavano gli uccelli qui. Non frusciavano fronde. Non sciaguattavano acque. Non scalpicciavano passi. Esisteva soltanto il silenzio che neanche il pullman rompeva scivolando via sull'asfalto, esisteva soltanto quel buio che coloriva di buio perfino la sabbia, il suo bianco calcareo, i suoi cactus. Un buio che ci veniva addosso, ci sbarrava la strada come una siepe, ma all'improvviso lo bucammo e fu l'alba: un'alba fatta esclusivamente di luce, colori mai visti, oro rosa violetto coltellate di oro dentro il rosa e il violetto, tremenda eppure gloriosa, terrorizzante eppure sublime. Un'alba senza tenerezza, un'alba da Genesi.

Oriana Fallaci - Se il sole muore